Como si recorriera la páginas de un libro de historia siente uno el sonido de sus pasos sobre las calles de Tarragona. Todas las épocas han dejado sus renglones en esta ciudad que es Mediterráneo destilado con lentitud. Puedo ver desde aquí, en los espejos de mi imaginación. la ciudad de Génova y las Cícladas griegas, el litoral croata, Túnez y Alejandría, la misma mixtura turquesa en el cielo, los mismos edificios de piedra caliza y rosa, cuyos poro ha abierto día a día la sal que arrastra la brisa. Tarragona es tierra y mar y hoy el mar es de acuarela. En sus calles largas, sobre las que cuelgan balcones de bronce ennegrecido, la sombra camina a nuestro lado, protegiendo la calma y el silencio. El anfiteatro romano esconde en la cima de sus piedras historias de lágrimas y risas a orillas del mar, historias contadas en otras lenguas, pero con la misma emoción que palpita entre las gradas pulidas por el tiempo. En la catedral encontramos el refugio necesario para salvarnos del delirio en llamas de la tarde. El agua negra y los árboles henchidos de verde, como enormes pájaros postrados en la quietud, hacen del claustro un sueño imposible. Es un edificio de estilo gótico temprano, sus bóvedas aún conservan una sensata cercanía con nuestras cabezas. Hemos venido en un tren sobrecargado de voces hasta un oasis de silencio, en un tren lleno de miradas hasta ver la mirada de Dámaso reflejada junto a los nenúfares, un tren cargado de olores hasta una ciudad que huele a sal y a historia.
