Huyen en busca de un norte soñado, un norte magnético escrito en la turbia distancia, el reino de la estrella polar, de los polos extremos. Llevan en su equipaje el sueño de un futuro sin desastres, un futuro sin agujeros negros, sin venas abiertas sobre la arena de los desiertos, sin más oscuridad que la
La piel del almanaque
El tiempo pasa, acariciándonos
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La soledad del Atlántico
Una isla es un trozo de sueño que ha vencido al mar. También en medio de una soledad atlántica hay trozos de tierra donde respirar. Hay islas como manos que nos acarician dejando sobre la piel un regero de terremotos, islas como pedazos de crema que la espuma cubre de pequeños mordiscos, islotes como córneas
Huellas en el mapa
El mapa no es, ni de lejos, el territorio. El recorrido dactilar que podemor hacer por las sinuosas líneas punteadas de un mapa, por sus manchas concéntricas de color verde o marrón, por esos bordes artificiales que se abren ante la enorme mancha azul que a todos separa y a la vez a todos une,
Una isla para olvidar a Ulises
Quizá sólo buscamos, como Ulises, una isla. Hay días en que el mar tiene la textura de la piel, aunque brille como un cuchillo bien afilado. Días de viento cremoso, de rayos de sol besándonos la cara, de rumor de espumas que recuerda la nana de una madre. La teoría de probabilidades se pone de
Instalación crítica
Podemos ser parte del problema o parte de la solución, incluso podemos desintegrarnos en el paisaje. El conflicto es tan natural como el hambre o el deseo de disfrutar de la belleza. Tan cierto como que casi todas las soluciones derivan por las aguas del tiempo hasta surgir convertidas en jóvenes problemas. Quizá por eso
(Des)obedientes relojes
Amanece con una cierta lentitud en el aire. Se exhibe la mañana como una vecina suculenta detrás de los cristales o una canción antigua cuya letra guardamos en un cajón de la garganta. Y el sábado se avalanza con suavidad para conquistarnos en cuerpo y alma. Igual que yo me avalanzo sobre tí para que
Sobre el volante, Beth
La ciudad escapaba por el parabrisas. Las canciones de Beth Orton la iban abriendo, como una cremallera, desde las avenidas hilvanadas de semáforos y tráfico hasta las últimas calles sin nombre, sin aceras, manchadas y silenciosas. Cuando terminó “Central reservation” ya habíamos dejado atrás los edificios de oficinas, las perfumerías, las tiendas de moda, las
El continente inesperado
Explorar las profundidades puede resultar un viaje peligroso. El fondo de cualquiera se parece demasiado a un desierto, a un acantilado ecurridizo arañado por la lluvia, a una cueva negra habitada de silencios. Seguramente sea el viaje por excelencia, un viaje escrito con letras mayusculas que es imposible encerrar con palabras, un viaje para los
Llamando a la puerta de septiembre
Todo parece comenzar en septiembre. Finaliza el mes de agosto y volvemos a tener hambre de principios. Durante las vacaciones dejamos que nuestros pequeños fracasos, nuestras esperanzas caidas o nuestros Intentos astillados se disuelvan lentamente en el sopor de las tardes calientes, pequeños cubitos en un vaso de arrepentimiento on the rocks. Y de golpe
El recorrido de la voz
El tiempo nos va llenando la cabeza de pájaros y, sobre todo, de voces. Cuando menos nos damos cuenta, en mitad de una charla en el bar, cuando el insomnio nos desvela la belleza inmóvil de la madrugada o en cualquier kilómetro gris mientras conducimos, la memoria se llena de voces y la despensa de
