Si existen esas historias que soñamos deshojando con la mirada el papel cansado de los atlas antiguos, esas historias que descifrábamos en las palabras crujientes de los viejos, en los labios gigantes que nos besaron desde los blancos océanos de los cines, y en el temblor de la piel descubierta, la que arrasamos con las
La piel del almanaque
El tiempo pasa, acariciándonos
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El eco en la arena
El eco en la memoria de una canción con luces de emergencia, el crujido helado de la cerveza en la ribera de unos labios. Parece una adivinanza de naufragio. ¿Para qué inventar títulos si es tan fácil adivinar? Es un afán de morder, de no dormir, de comenzar. Un despótico temblor, la codicia, una emboscada,
¿Poesía? Pues poesía
Un poema es un catálogo débil de epitafios desordenados, Invisible cartografía de esa mirada que espera decir lo siento y arrojar, de un golpe, los ojos contra todo. Escribir sin piedad, con avaricia de síntesis y penitencia, para huir siempre, por miedo a ser lo que han sido todos. Palabras y más palabras, nada de
