La rosa del desierto

Con estos calores tan insoportables  que hemos tenido en septiembre y octubre, pues nada mejor que proponer a todos mis amigos esta suculenta y tradicional receta de verano.

Sobre todo, es una receta muy FRESQUITA y que -además de alimentarnos- nos ayudará a aliviar los sopores de las inclemencias meteorológicas.

Espero que os guste:

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PORRA ANTEQUERANA (ingredientes para 4 personas).

- 1 Kg. (ó algo más) de tomates rojos (de rama o pera) maduros.

- 1 barra (o barra y media) de pan (puede ser del día anterior).

- 1 pimiento rojo  (puede sustituirse por 3 o 4 pimientos del piquillo, de bote)

- 1  diente de ajo.

- 150 ml. de aceite de oliva virgen extra  (algo más de medio vaso).

- 1 cucharadita de azúcar y un poco sal (al gusto).

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Para adornar o acompañar a la Porra:

- 4 ó 5 huevos duros.

- Taquitos de jamón o algunos troncos de atún  (melva o caballa).

- tiras de pimiento asado o del piquillo.

- aceitunas negras.

Elaboración:

- Se pelan los tomates (se les retira sólo la piel), se trocean y se echan en un bol. Se añade el pan en trocitos o migas (si está duro, pues se remoja ligeramente para ablandarlo) y se mezcla todo. Se añade -troceado- el pimiento rojo (previamente pelado); también se echa el diente/s de ajo (picadito/s).

Con la batidora (la manual ), se empiezan a batir todos los ingredientes -poco a poco-, añadiéndose el aceite de oliva. Si la masa está demasiado densa o compacta, pues se puede añadir un poco de agua. Se echa una cucharadita de azúcar (para aliviar la acidez del tomate) y la sal (al gusto).

A continuación, es conveniente echar la masa en una batidora de vaso (la turmix), para que la masa base  quede bien fina y sabrosa.

Observaciones: esto no es un gazpacho, por lo tanto, la masa ha de quedar más bien sólida.  Cada cual, lo hará a su gusto.

Una vez que la masa es uniforme y tiene la consistencia deseada, se tapa y se pasa directamente al frigo para que esté bien fresquita.

Por otra parte, se cuecen los huevos (diez minutos), se pelan y se dejan enfriar. Se cortan en rodajas y se añaden sobre la masa principal de la porra. Se adorna todo con unas aceitunas negras, unas tiras de pimientos del piquillo y los tacos de jamón (o el atún, según el gusto).

Se pone todo bien a enfriar y antes de servir, se puede echar un poco de pimienta en el huevo y algunas gotas de aceite.

Y que aproveche. ¡ Está buenísima !

Para acompañar: Una buena y refrescante SANGRÍA.

(vino, melocotón, rodajas de limón/naranja, manzana, canela en rama -y molida-, azúcar y un buen trozo de hielo).
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P.D.: Esta receta -la PORRA- es muy similar al “salmorejo“, pero tiene sus variables (normalmente no se le echa ni pimiento verde ni vinagre), aunque todo esto va en los gustos … como en los colores.

En mi casa, la tomamos como plato único (tiene proteinas, glúcidos y lípidos saludables).

Saludos a todos y todas. Y ya me contaréis.

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Decía mi abuelo, que cuando subas la escalera saluda a quienes te encuentres. Cuando vuelvas a bajar, te los volverás a encontrar.

Y es que, hay dos maneras de vivir: disfrutando de lo que tienes o renegando de lo que te falta.

Vivimos en un mundo, en una sociedad, donde todo es plástico, y de plástico. La carne y hueso, el corazón, el pensamiento, el alma, los sentimientos, se han convertido en una composición estética, carente de ética, en simple materia, en donde luce el brillo de la careta, en esa imagen ficticia que sólo sirve para embelesar al prójimo; es el ninguneo del valle, es la cumbre de los “sin escrúpulos”.

Es, esa “nada”, que parece “un todo”.

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La política más despreciable.

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1.- Toros: NO. Correbous (donde el fuego ciega, donde las cuerdas destrozan el cráneo y el cerebro del animal): SÍ. Qué vergüenza para Cataluña.

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2.- Partido SOCIALista: que contrariamente a su nombre y apellidos, aplica graves medidas ANTI-SOCIALes; y siempre, con los más débiles. Congelación de pensiones, disminución del sueldo de los funcionarios, supresión de 400 euros en el irpf. para las clases medias / humildes, supresión del cheque-bebé. Decreto de Reforma Laboral en donde lo que impera es el abaratamiento del despido. Y mientras tanto, más de 5 millones de parados (o desempleados), esperando y desesperando. Y aquí, no pasa nada.

3.- Casi MIL MILLONES de personas se mueren de hambre en la casa Tierra. Los gobiernos ayudan a los bancos, a los más ricos, con muchísimas ayudas y subvenciones públicas. Los presupuestos en Armas y Guerra, siguen tal cual. La miseria, se come a los gobernantes. Ya se comió a los hambrientos.
¡¡ Asco de dinero !!

4.- ¿ Es Ceuta y Melilla la moneda de cambio que exige Marruecos para que España apoye sus reivindicaciones ilegítimas sobre el Sáhara occidental ?

5.- Diputados y senadores reciben unas retribuciones mínimas de 6.000 euros mensuales. El sueldo medio en España está entre 1.200/1.400 euros. 4,7 millones de parados, con una mano delante y otra detrás. 8 millones de pobres (convertidos en mancos ocasionales). Casi un millón de indigentes (sin brazos con los que agarrar). ¿ Seremos capaces de ponernos en el pellejo de los más desfavorecidos ?

Creo que NO.

6.- Estado de las autonomías: Sanidad (desbarajuste total entre todos los territorios); Educación (los jóvenes de Madrid apenas conocen dónde está el río Genil, o el Guadalquivir; los jóvenes catalanes creen que Sierra Nevada está en el Valle de Arán. El Mulhacén… ¿ el Mul… ha .. qué ?… Los jóvenes andaluces, no se quedan muy atrás). Y más, mucho más.

7.- Con Franco, dictador asesino por “excelencia”, sólo se hablaba -oficialmente- una lengua “única” en todo el Estado: el castellano. Ahora, los herederos del régimen anterior (con el pertinente “disfraz” democrático) imponen la lengua “preferente” -la autonómica- en sus descontrolados “reinos de Taifas”. Si las dos lenguas oficiales, tanto la estatal como la autonómica, son igual de preferentes, ¿ por qué la autonómica es mucho más “preferente” ?

Afortunadamente, en la calle, los sabios ciudadanos aplican lucidez sobre la ceguera de sus patéticos gobernantes.

8.- Si tienes acento andaluz, si hablas en andaluz, quédate en Despeñaperros. Más arriba, habrá algunos (o bastantes) que ni siquiera te entiendan. O que no quieran entenderte. Y menos mal que los andaluces -con casi 9 millones de personas- son quienes aportan el mayor número de españoles en el censo electoral.

9.- El pasado 18 de septiembre, casi 20.000 guardias civiles se manifestaron contra el Gobierno y para pedir igualdad de condiciones laborales con respecto al Cuerpo Nacional de Policía. ¿ Es posible que el Benemérito Cuerpo, siempre tan admirado, el más admirado, tan en boca de casposo-sociatas y derechona abrazapatrias, sea la Cenicienta de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad ?
¿ Con estos antecedentes, serán los eficientes encargados -por el Gobierno- de contener y mantener el orden en la próxima huelga general ?

10.- El próximo 29 de septiembre, Huelga General. ¿ Alguien duda sobre los motivos de dicha huelga ? ¿ Serán los delegados sindicales, y los sindicatos en general, los culpables de esta crisis ?

Como diría el gran político, y mejor persona, cantautor, escritor, poeta, José Antonio Labordeta:

¡¡¡ A la mierda !!!

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La música.

En un principio, se hizo la música. Pero la música era un concepto volátil y disperso. Suaves dedos, cuerdas afinadas, y la alegría de poder tocar, de escribir al viento. La música y la voz humana son los grandes instrumentos de la belleza. Y cuando, en parte se nos va, todos los pianos lucen el brillo y los silencios de la vida. Y a veces, todas las teclas nos parecen negras. O blancas.

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La calle sin nombre

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¿ Volver o morir ?

¿ Retorno o fin de etapa ?

Imágenes recogidas de la red

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“Quiero correr

quiero esconderme

quiero demoler las paredes

que me mantienen esta noche.

Quiero llegar

y tocar la llama

donde las calles no tienen nombre.”

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Where the streets have no name” (U2)

.http://www.youtube.com/watch?v=el4iyTOZYwk
http://www.youtube.com/watch?v=el4iyTOZYwk

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“Si hay algo por lo que un hombre puede ser superior a otro, sólo lo es, por su bondad”

(Beethoven)

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Gracias.

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Sinopsis:
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Año 1953, entre penurias y grandes miserias, Marcos es vendido por su padre al señorito de la enorme finca en la que mal viven.

El niño, de apenas 7 años de edad, es cedido a un pastor de cabras, mayor, solitario y muy dolido con la vida. Atanasio, así se llama el pastor, lo acoge y le enseña a sobrevivir en el áspero y duro bosque de la bellísima Sierra Morena. En Andalucía. En el Sur. En España.

Aprende a cazar conejos, perdices, olfatear las trufas, cuidar de las cabras, pero también a cuidar del monte y de los animales que lo comparten, entre ellos, el enigmático y maravilloso lobo.

Comprende que para convivir en armonía es imprescindible saber compartir, repartir los bienes que nos ofrece la naturaleza, y sobre todo, respetarse mutuamente.

En su acercamiento a una camada de lobeznos, consigue poco a poco, convertirse en uno más. Incluso, en ser parte de la manada. Comparten comida, juegos,  lamidos; los constantes peligros.…..
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Atanasio, un hombre curtido, sabio y reflexivo, muere prematuramente. Marcos se queda solo en el monte. Bueno, solo no, con la inmejorable compañía de sus amigos los animales. Fueron doce años en donde se produce la simbiosis entre Marcos y el lobo.

Pero el hombre acecha. El hombre cruel siempre avanza en forma de destrucción, dolor y muerte. Marcos, es apresado cuando tenía 20 años de edad.

Intentan “reintegrarlo” a la sociedad, pero nunca pudo aprender más y mejor, de lo que lo hizo en compañía del mejor amigo del hombre: un perro, llamado lobo.

“No olvides, mantener siempre el fuego encendido” (Atanasio).

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Lo mejor:

-Las interpretaciones de Manuel Camacho (Marcos, de niño) y Sancho Gracia (Atanasio). Magistrales.

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- Los sensacionales paisajes de Sierra Morena y las secuencias con lobos.

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Lo mejorable:

- El sonido y el color de la fotografía (demasiado oscura).

- Algunas escenas con animales se asimilan a un documental.

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Recomendación:

Especialmente para los amantes de los animales, de la naturaleza y de las historias de la vida.

Valoración personal: .8

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Han tenido que transcurrir unos cuantos años en la apasionante vida de Alberto Boutellier, para que por fin, se atreviera a destapar el tarro de sus esencias literarias.

Indroducción biográfica del autor:

Alberto Boutellier Caparrós (1933).  Nacido -circunstancialmente- en la bella ciudad de Málaga, aunque con pocos meses de edad se trasladó a Melilla, en donde vivió la guerra civil española. Estudió en el colegio de huérfanos del ejército (su padre fue militar), así como en el colegio de los Hermanos Maristas.  Regresó al protectorado español de Marruecos, en donde trabajó como funcionario durante 7 años, empapándose de la vida y circunstancias del Rif y sus gentes. Tras la independencia del país alauita, regresó a la España peninsular. Fue un viajero y trabajador incansable, desarrollando su actividad laboral en numerosas ciudades de España y visitando -como no podía ser menos- bastantes paises de más de medio mundo. Técnico en marketing y empresario innovador, se instaló  por fin (en la década de los años 70) en la localidad marinera del Puerto de Santa María (Cádiz), lugar en donde continúa disfrutando en compañía de su gran familia.  Y por fin, y después de innumerables avatares, se atreve a escribir y -lo más complicado y difícil- a publicar su primera novela. Una ópera prima, sorprendente.

Sinopsis:

Joaquín Ibáñez, hijo mayor de una humilde y trabajadora familia de campesinos, un forjador de valía en todo aquello que solía acontecer en el durísimo mundo rural; un autodidacta de las letras y los conocimientos de la vida; un joven serio, soñador, valiente y aventurero. E inició la aventura. En un principio, hacia una población en donde descubre la amistad, sucumbe ante la pasión, casi el amor,  pero también encuentra la desgracia y los sinsabores de la muerte.  A partir de ahí, deambula hasta que es detenido y acusado de un crimen (que no fue tal), continuando con su  forzada “peregrinación” hasta el altivo y  más que sufrido penal del  Peñon de Alhucemas. Un lugar mucho más lleno de brillo, oscuridad y aconteceres, que aquella otra famosa isla de Alcatraz (que todos conocemos por el inefable Clint Eastwood).  A partir de ahí, se inicia una lucha contrarreloj por y para continuar la vida, una vida que parecía ser el final, pero que no alcanzaba a serlo. Una vida en donde vuelven a cruzarse las amistades, los intereses y  los momentos más apasionantes. Una vida que desemboca en otra vida, allá en el Rif, en el norte de Marruecos; un lugar, mucho más desenvuelto entre la sensualidad y esos otros colores que nunca atrevió a imaginar. A partir de ahí, un desarrollo, un desenlace exultante. Como cabía esperar en una persona que supo -siempre- afrontar la vida, mirándola de frente,  agarrándola con los ojos y el corazón.

Impresiones críticas:

Es cierto que  mi amistad con Alberto Boutellier pudiera influir en este cometido crítico, si bien, intentaré ser lo más subje-objetivo posible.
El inicio de la novela te introduce muy acertadamente en aquellos parajes desolados, y engullidos por la miseria,  de aquella España rural del siglo XIX. El personaje principal, Joaquín, un hombre que aprende por sí solo a nadar en el alborotado mar de la vida. Sus aventuras y desventuras están repletas de circunstancias, adjetivaciones y momentos calificativos (o casi incalificables): un derroche de avidez y placer literario. Los momentos que imprime el autor, los introduce con el cariño de la precisión y el apasionamiento; aquí el lector, encontrará los increíbles devaneos que nos surgen en los más inesperados momentos.
Una novela histórica, aunque más novela que histórica. Una historia, contada en forma de novela, y sobre los imprevisibles aconteceres de una magnífica persona. Una persona, cuya vida transcurre desde una aventura cierta, con las caricias de la pasión incierta, el encuentro con la desgracia y el descubrimiento de una luz:  la luz que adivina a través de aquella pequeña ventana que derrochaba el brillo desde el salpicar de las olas.
He de decir, como humilde lector y profano en cualquier tipo de materia -sobre todo si aborda la actividad literaria- que, esta novela no solo me ha gustado, también me ha encantado y he disfrutado; como aquel niño que aún vive aquí dentro. Sí, me ha llegado a encandilar. Su autor, ha sabido conectar e imantar el protagonista -Joaquín- hacia los ojos de este lector. Una novela que engancha y que te engancha. Una pieza imprescindible para este verano (y para el otoño y demás estaciones del año), en donde las palabras te acompañarán con la música de ese mar que nos envuelve desde la lejanía, y que sin lugar a dudas, nos atrapará.

Epílogo.

La lectura, al igual que comer, viajar, ir al cine, pasear por el campo o dormir la siesta, es uno de los mayores placeres que existen. Por eso, cualquier sitio es bueno para disfrutar en la compañía de un libro,  de este gran libro; en el parque, en el patio de casa,  bajo un árbol, en un escalón en plena calle. Pequeños ratos libres en los que la mente se evade del mundo que le rodea y te sumerge en una historia humana, trágica, bella, pero también real. Como la vida misma.  Una sucesión de relatos que pueden provocar una sonrisa, hacer reflexionar o fantasear con ideas (im)posibles. Incluso llorar cuando al drama invade los sentimientos más profundos. La imaginación escapa por momentos, pero la realidad nos hace volar, incluso viajar a lugares espléndidos e inéditos.

He leído dos veces “El Renegado”, dos veces que me han sabido a poco. No descarto una tercera. Sólo un “pero”, para mi amigo Alberto: espero y deseo que continúe escribiendo,  haciéndonos disfrutar con la lectura y la imaginación de sus palabras.

Gracias, querido Alberto.

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Lugares de adquisición:

1.-    www.editorialcirculorojo.com

tfnos: 950.938.137  y 647.63.63.10 

Envío directo al cliente que lo solicite.

2.-  Tienda de libros de El corte inglés.

3.- Librerías Babel de Granada

4.- A través del autor (y aquí, un intermediario).

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Los noruegos lloran a sus muertos, perplejos ante el tamaño de la descomunal barbarie, incrédulos ante la constatación de que en su país, modélico en “casi” todo, también anida el diablo. Es rubio y alto. Es noruego.

Dicen los críticos que, el éxito mundial de la novela negra escandinava se debe -principalmente- a que sus historias son realistas y descubren la cara oculta de unas sociedades fascinantes, precisamente por la cohesión social y el espíritu igualitario. Por las páginas de los libros de Stieg Larsson deambulan antiguos nazis, acosadores sexuales, maltratadores de mujeres, traficantes de inmigrantes. Un retrato muy negro de esa mítica sociedad del bienestar, desconcertada hoy ante la globalización, el libre movimiento de personas, el cuestionamiento de los valores tradicionales. De esas sociedades llenas de ángulos oscuros surgen personajes siniestros, como el que el viernes convirtió en un infierno a esa idílica isla que emerge de entre los fiordos.

Recientemente se ha publicado en España “La voz y la furia”, un libro que recoge los artículos que Stieg Larsson, el fallecido autor de la trilogía Millennium, y que publicó en su faceta de periodista. El hilo conductor: la denuncia de los grupos extremistas neonazis. Uno de esos artículos, publicado en 1995, se titulaba “En Estocolmo también pueden producirse atentados terroristas”. Se refería a la masacre de Oklahoma (19 de abril de 1995) donde un racista xenófobo mató a 168 personas al hacer estallar una bomba frente a un edificio público. Decía Larsson que algo así, también podría ocurrir en Suecia. Disponían de de todos los ingredientes: odio, fanatismo, glorificación de la violencia y sectarismo a ultranza. Larsson solo se equivocó en algo: no ha ocurrido en Suecia, sino en su vecina y hermana, Noruega.
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Sos-malia.
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Somalia, ese país casi desértico y en cuyas costas, los barcos españoles y europeos se dedican a pescar ese atún con metil-mercurio, y que tanto adorna nuestras ensaladas. Somalia, ese país en donde la maldita sequía, los guerrilleros de Al-qaeda, la ineficacia de la ONU y la ceguera de los países ricos (que ahora se encuentran en “crisis”), en donde la gente continúa muriéndose literalmente de hambre y sed. Son casi doce millones de personas, con las caras ojerosas y asaltadas por las moscas, en donde los niños son solo una ridícula insignificancia, que a veces, nos muestran en algunos diarios y telediarios. Aunque con menos minutaje, peso y espacio que las vacaciones de esos poderosos y famosos que todos conocemos.

Al parecer, nuestros mandatarios no quieren (o no pueden) ayudarles. Los mandados, es decir, nosotros, tampoco en demasía. Como mucho, y para consolarnos, una pequeña donación en una cuenta usurero-bancaria o quizás (y con un poco de acojone) comprar un cd pirata a ese peligrosísimo negro que se cuece entre el sol de nuestras playas. Menos mal que nos quedan las ONGs. Menos mal que, la mayoría de los ciudadanos españoles comienzan a levantarse, a indignarse contra ese dolor tan ajeno como propio. Menos mal que, aunque pasemos la página del diario o se inicie nuestra programa favorito, seguiremos ahí, aquí. Pensando. Estando con ellos.

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Plácida llega al supermercado y recorre los pasillos con la mirada fija en su objetivo. Unos cuantos paquetes de pasta. Marca blanca, naturalmente. Algo de arroz, leche y un poco de pollo. Éste último, también de piel, muy “blanca”. Con gesto mecánico, suma mentalmente el precio de los distintos productos mientras los coloca en el cesto de mano. Ni se acerca a los conocidos productos que hace -tan solo- un par de años visitaba con asiduidad. Ningún caprichito. Lo justo. Lo mínimo. Hay que ver lo que impide el puto hambre paralizante, pero que nunca llega a saciar. A sus niños -tres chavales en constante crecimiento- que no les falte de ná. Al menos, lo más imprescindible. Ellos, no se verán afectados por esas restricciones de atún rojo, pez espada, ¿qué es eso ? o tintorera.

Intermón Oxfam ha puesto cifras al desastre. Más de dos millones de personas en España no tienen absolutamente NADA para comer a diario. Otros diez millones sufren gravísimas carencias. La mayoría, solo mal comen una vez al día, o lo hacen en días alternos. Y no es que guarden “dieta”. Cerca de 1.000 millones de personas en el mundo se acuestan con hambre, muchísima hambre, cada noche. Según Oxfam, el agotamiento de los recursos naturales de la Tierra, la especulación de los distribuidores, las corrupciones de los gobiernos locales y el impacto del cambio climático arrastrarán al hambre a millones de personas más, en los próximos años. La transformación del sistema alimentario podría evitarlo. ¿ Puede evitarse… o quizá es la tragedia ?

Y mientras, el dime y direte, el tira y afloja entre un lacrimógeno ZP frente a un constreñido Rajoy. ¿ Discursaron sólo de cara a las galerías de sus hinchas maleducados ? ¿ Se atrevió alguno de ellos a mirar directamente a los ojos de esos millones de españoles que pasan verdaderas necesidades ?

Y ahora, aparece el ZP-bis, Rubalcaba, diciendo que “él, sí que sabe como crear empleo”. Y esto no es un chiste, aunque desgraciadamente lo parezca.

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Pero, no todos pasan hambre. Ni muchísimo menos.

“Disculpen, pero me voy de vacaciones. Me espera un chalecito en la Riviere francesa y un viajito al círculo polar antártico o a donde ¡ c… ! se me antoje”.

Y es que en tiempos de crisis, el desprecio de los pudientes se convierte en la norma donde impera la repugnancia.

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El terror pasa factura.

Otro rotundo y doloroso guantazo a la convivencia y a la vida de los inocentes.

Medalla de oro y bastón de mando. En la solapa un pin con el número de preso de un tal Arnaldo Otegui (Otegi). Entre sus acompañantes, los más duros y perversos dirigentes de Batasuna. En sus manos, novecientos millones de euros. El arsenal, por lo tanto, lo tienen bien asegurado. Ni una mínima palabra de condena a la ETA del tiro en la nuca y el coche-bomba, rompe-vidas. Tampoco -dice- es hora de pedir su disolución. ¡ Para qué ?

Casi 900 etarras en las cárceles de España y Francia. Todos por crueles asesinatos y otros delitos criminales: encubrimientos, secuestros, chantajes, apología y complicidad con la muerte. Y aún así, el susodicho bildutarra los nombra como … presos “políticos”. Increíble las vueltas que da el terror y el crímen para intentar justificarse.

Por otra parte, casi 900 personas han sido asesinadas por estos presos “políticos”. Algunos muchos, ya en libertad. Y a todos, los quieren poner al mismo nivel: víctimas y criminales; asesinos y asesinados. Una rotunda lanzada al corazón de todas las víctimas, y a sus familias. Y a todos nosotros. Todos, inocentes.

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Plaza Rep. Dominicana de Madrid, 14-07-1986. Lugar en donde fueron asesinadas 12 personas, por los presos “políticos” de ETA.

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120 kms/hora.

Gobernar a base de ocurrencias e insensateces. Nos hemos acostumbrado a que lo haga el Gobierno de España con insistencia y lamentable ridículo. Ya no nos causa sorpresa alguna.

La medida de los 110 km/h era tan inútil que sólo podía responder a acciones de propaganda vacía y desacertada. Los beneficios: ni ahorro de gasolina, ni ahorro de nada. El precio del barril de petróleo, apenas ha variado. La factura sigue siendo la misma. Bueno, sí que aumentaron descaradamente las denuncias del rádar. Y sin embargo, los accidentes de tráfico continuaron en parámetros similares (descendentes, afortunadamente) a los de años anteriores. Aunque ésta no fue la causa oficial para tal reducción.

En fin. Y es que, señores del Gobierno, una de las causas principales de los accidentes de tráfico no es la velocidad excesiva, sino la velocidad INADECUADA. Es decir, sin superar en ningún momento los límites máximos establecidos, hay velocidades que son muy contraproducentes y que deben reducirse -considerablemente- durante la conducción (por ejemplo: con lluvia, niebla, nieve, con el firme en mal estado de conservación o deslizante, y/o en tramos curvos o con visibilidad reducida).

¿ Pidieron informes o algún tipo de asesoría a los investigadores de accidentes de tráfico ?

Me huelo que no.

Y si la iniciativa era tan “positiva”, por qué no la mantuvieron. Más ridículo, todavía. Ni siquiera han sabido inventarse una absurda explicación.

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Una canción:
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Poder (Power). Tears for fears.

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Comienzan las vacaciones de verano (para quién las tenga, por supuesto) y toca pensar en esa entrañable figura, imprescindible y única, dentro de la familia. Figura que, a día de hoy, se ha convertido en el eje fundamental -según el cual- permitir que esos padres puedan “conciliar” trabajo e hijos. Me refiero, por supuesto, a los sufridos y sufridores abuelos. A veces, sólo “disponen” de una abuela o abuelo para tan grandísimo cometido. Progenitores (a los abuelos me refiero), cuyo rol ha cambiado a lo largo de los últimos decenios, sobre todo por su mal uso, y casi siempre, abuso, por parte de los “nuevos” padres.

Los nietos, aseguran -casi todos- quienes son abuelos, son como un regalo caído del cielo. Sin embargo para muchos -para casi todos- se han convertido (tanto en verano, navidad y fiestas de guardar) en su obligación y sobre todo, su responsabilidad. Muchos abuelos asumen el trabajo de la educación, incluso de las actividades extraescolares (colegio, material, deberes, desplazamientos…y también… comida, limpieza…), porque los padres no tienen tiempo, o no quieren tener tiempo. No es de extrañar que los niños se sientan tan solos si los únicos amigos con los que cuentan -en el día a día- son los imprescindibles ordenatas, los hipnóticos videojuegos o la televisión de culo y pon. Aunque por fortuna y para contrarrestar, también están los abuelos, (aunque a éstos, solo por temporadas y conveniencia, por parte de los “padres”).

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El poder, el valor de una relación paterno-filial y el cariño, no se podrán sustituir jamás por el uso (o mal uso) de unas maquinitas de entretenimiento. Menos mal que están, los abuelos. Para acompañar, escuchar, alentar, enseñar, ilusionar, pasear, jugar, regañar… abrazar, educar, besar …. a sus nietos. Porque el trabajo, -para quien tiene la suerte y fortuna de tenerlo-, absorbe de tal forma las energías de esos padres que, les hace creer que la dedicación que los niños (sus hijos) precisan es secundaria y por tanto, tienen que delegar. Por otra parte, ¿en quién se puede delegar mejor que en esos abuelos? ellos siempre dispuestos, amigos de juegos, confidentes… y gratuitos.

Pero, sus labores educativas ya fueron debidamente cumplidas cuando estuvieron y ejercieron de padres sobre … esos “otros padres”, tan egoístas y displicentes. Ahora pues, ¡ señores padres !, no abusen de los abuelos, y por favor, gástense algunas de esas “perras” que consiguen trabajando en canguros a tiempo parcial, asistentes del hogar y demás opciones disponibles (guarderías, aulas matinales). Y si no quieren hacerlo, porque el bolsillo “aprieta” pues dejen -temporalmente- ese trabajo (al menos uno de ustedes, ya sea el padre o la madre) y de esta forma conozcan mejor, den más amor y eduquen convenientemente, a sus hijos. Porque, son sus HIJOS. Y de nadie más.

Y por favor, déjenles disfrutar y descansar: a los ABUELOS. Ellos, se lo merecen.

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Llovía, tormentaba, a principios de semana. Caía ese agua regalada desde el cielo, mientras contemplaba la danza de unas gotas sobre el ventanal; en la luna del coche. Semana, con esos momentos diferenciados de lo cotidiano; unos en aliento, otros por lamento. El ánimo, como esas minúsculas partículas, también es líquido. Flota entre la liberación de un temporal y el miedo a una monótona sequía. Nacemos y morimos, como una gota de agua. Porque del agua vienes y en agua te volverás.

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Si te fijas en el recorrido hipnótico de una gota, de las gotas, algunas bailan, algunas se estremecen. Otras se fragmentan y se pierden en una suma de transparencias. Algunas otras se funden en formas caprichosas. Una gota se detiene para seguir el camino en solitario. La rebelde sortea a todas sus compañeras y se precipita en un descenso cada vez más lleno de vértigo. Sin saber por qué, los ojos se solidarizan con una gota. Con el agua.

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Una canción:

Gotas de lluvia. Peter Gabriel …………(pincha aquí).

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Pongamos imaginación. Imaginemos a uno de esos fabulosos cruceros -tan de moda ellos, ¡ o sea !- con todo tipo de lujos, animaciones y camarotadas. Imaginemos que, en el maravilloso trayecto entre la Italia berlusconiana y el Túnez puerta del desierto, pues de repente, quedase a la deriva: sin combustible, sin agua, sin víveres. Sin “enternet”… ¡ qué desastre, dios mío !

El rescate sería o resultaría fabuloso: el gran buque, rodeado de barcos de salvamento bajo un enjambre de helicópteros multicolores. Las televisiones cubrirían en directo la tragedia acaecida. Eso sí, con el resultado de: un final feliz. Por supuesto.

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Resulta que hace unas semanas, el diario británico The Guardian denunciaba el trágico periplo de otra embarcación (no tan lujosa, pero “casi“) que partió desde Libia en marzo y que durante 16 días quedó a la deriva en el Mare Nostrum (“Mare Mía“, yo diría). Nadie la rescató, a pesar de sus reiteradas llamadas de S.N.A. (Salvad Nuestras Almas). Los pocos supervivientes relataron que un helicóptero militar, antes de desaparecer “por patas” (o “por aspas“), les arrojó varias botellas de agua y algunos paquetes de galletas (cuan fuesen el monstruo de Barrio Sésamo). Cuentan que luego la corriente los acercó a un portaaviones de la Alianza, que tampoco hizo nada por ellos. El mar les devolvió a Libia, o al abismo. De las 72 personas que partieron, solo 11 regresaron con vida. Los niños, NO. La OTAN lo niega, pero lo cierto es que durante aquellos días no dejaron de alzarse voces que suplicaban la búsqueda y el rescate de este “crucero”. ¿Cómo es posible que no fuera hallado en unas aguas bajo vigilancia del mayor imperio militar del mundo mundial?

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Este barco no tenía salones, ni discoteca, ni animadores, ni excursiones guiadas entre puerto y puerto, ni comida, ni agua. Ni nada. De nada. Los pasajeros no llevaban carteras rebosantes de billetes. Ni siquiera tenían carteras. Ni bolsillos. La travesía les infundía terror. A pesar del mapa del tiempo.

No iban de vacaciones porque desconocen su significado. Porque nunca hay descanso para los que solo aspiran a sobrevivir de entre las miserias, de entre la mierda que tanto nos rodea. Pero, alguien decidió que no, que no merecían vivir… Ellos, no.

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Las plazas de España han bullido durante -y después de- la campaña electoral. Mientras ciudadanos de todas las tendencias sociales (preferentemente jóvenes y “jóvenas”, parados y paradas, estudiantes y “estudiantas”, jubilados y jubiladas) reclamaban un cambio pacífico en el sistema, las urnas otorgaban el poder a uno de esos dos partidos aferrados a sangre y fuego… al sistema. Mientras la red destilaba y sigue destilando el romanticismo de esta nueva revolución española (sin Bastilla, ni guillotina de por medio), exponiendo esos mensajes de esperanza, cordura y tolerancia, los votantes (legítimamente) premiaban los discursos del … ¡ austeridad y … ya veremos !

Mientras la izquierda (y la no izquierda) aguanta con la cabeza gacha y humillada ante el castigo por la traición de ZaPPatero, los mercados y financieros se pavonean con la única moral de la continuidad…del sistema.

Y es que todo ha de cambiar, para que nada cambie. Paradojas de la revolución.

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