A PUÑO Y LETRA

LOS DE ARRIBA Y LOS DE ABAJO.

El poema del día

Mirándolo por donde lo miremos, cada vez somos menos los del barrio medio del pueblo. Habitantes tantos como andaluces, extremeños, castellanos, aragoneses, catalanes, gallegos, vascos, valencianos, murcianos, isleños, melillenses, ceutíes, tanto de la ciudad como de la huerta, del mar como de la montaña suelta…Con el extra añadido, cómo no, de los emigrantes todos que acudieron a nosotros en busca de un refugio económico, la España del Tesoro,  y que ahora les está haciendo hasta la cama del coche cama. La del tren volador estatal, bajo el nuevo anuncio televisivo de: Letras del Tesoro, sí, por caridad.

La leche en polvo que nos trajeron los americanos y los bonos basura del Lehman Brothers, que los parió  ! La Prima de Riesgo, la prima fea y hermana del IBEX,  que anda ya  con el dedo corazón  apuntando a la luna, más tieso, eso sí, que una  caja fuerte con mirilla telescópica,  ya nos los está enseñando. Y no hablo de su bisexualidad.

¡Toma éste, ni yo! Pero para los de abajo, que os den con morcilla digital. Por aquello de…”al enemigo ni agua”, no vayamos a caer en el orgasmo, por si acaso, y nos entre la sonrisa de la  Mona Lisa. La que anda detrás del cuadro.

Y hablando de cuadros y peces de colores, de sonrisas a lágrima abierta, de películas de piratas y sin piratear…la crisis, que según algunillos no se la veía venir por ninguno de los océanos terrestres, ni por ninguno de los 4 puntos cardinales, y muchísimo menos como invitada para quedarse a vivir entre nosotros, “love” contra “love” de 5 metros cuadrados y mitad por mitad, está haciendo de las suyas. Es decir, engordando y engordando, chupándonos hasta el colesterol del bueno. Cosas del hombre y del cuerpo humano. Y en su nombre…cuenta viene, cuenta va…muchos de los de arriba el agosto, mire usted qué casualidad!

Y hablando de Matemáticas aplicadas, de estadísticas y de la prueba del lavavajillas, que si hay que ponerse a dieta, que con un simple tapón de Fairy que nos conformamos. Pero por el culo no, por favor, que ya tenemos los intestinos bastante alterados. Y el pan, del duro; y la leche, colorá. El calor a cien, haciendo estragos; y el frío, haciéndose el muerto, ya. Una sonrisa, por favor: la gasolina, envuélvamela para llevar, en papel secante, si puede ser. Y el jodío ERE, erre que erre. Arrasando. Hipoteca por piso. Local por ciudad. Y por allí anda el norte, el sur, el este y el oeste. Maestro. Y este poema triste.

Así que, trabajo, manos arriba! Y en forma de poesía que me despido de ti… “me gusta cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos y mi voz no te toca…”

Para los de arriba. Aunque ni me oigan, oigan. Del buen hombre y poema que fui. ¡Escucha…!

Me refiero al apagón de esta noche, claro. Ya sabéis, hoy día 15 de febrero, a las 22:00, todos los diferenciales abajo. Cinco minutos de nada, con los ojos como platos. Sin mirar a nada, sin apuntarle a nadie. Sólo, claro hacia estas empresas que andan al amparo de la ley, haciendo caja bajo la crisis, con el beneplácito del gobierno de turno que les da cobertura.
Y ahí estaremos, unos cientos, quizás miles de tantos. Tontos del interruptor, del mando a distancia, del enchufe y vatio fácil, apuntando hacia la noche de negro…Volviendo al poco, a consumir para ellos, a engordar esa cartera de clientes Que cuando se sacan de la manga, por ejemplo, lo del ICP-limitador de potencia obligatorio- por la ley de la seca, vas tú, bajo amenaza de sanción y/o subida de potencia por la ley del talión sin ojo, y te pones al día. Es decir que comulgas con lo que te echen y punto en boca. Total que, echas mano del euro, nuevamente. Lo buscas, lo pides, lo imploras; te alquilas a perpetuidad, según la normativa opcional y/o otra única alternativa. Y ahora, van y nos dicen que nos van a cambiar los contadores a todos. Unos nuevos y más inteligentes que relucientes. Y… cáete de espaldas sin toma de tierra, ya con el limitador incorporado, y nuevamente a entrar en el prorrateo. Pepe…¡ Apaga y vámonos! No para Alemania, sino para el África. Sí de estos de “Made in Spain”. Tan seguro y por detrás, en el doble sentido de la palabra, de patente China. ¡Pero qué luces de días…!

“Tiene una falta: que cuando la pego, llama a la guardia…” (a la guardia civil se refería el autor cantaor, se supone)

Pues eso que cuando lo escuché el otro día en una copla de cante jondo, flamenco para entendernos y te quedas boquiabierto.

- Primo…¿Y esto es cante del jondo del alma?

- Hombre, pero después lo arregla en hombre…

“Pero tiene unos dientes…, tiene unos diente de granos de arroz con leche”

- Bueno eso ya nivela la cosa hombre…Brillante, brillante! Pero esto me huele a mí a arroz de la mano pegá, no?.

Y me sigo preguntando, por dónde andarán las feministas, que no han levantado la mano al cielo pidiendo pena de muerte pa el cante jondo. Vamos que los catalanes, con lo de las corridas, más rápidos que el sonido. Mira tú lo que han hecho, matar al toro por decreto. ¡Hale! ¡Todos los cuernos quitaos de una estocá!

Y volviendo a lo de las letras, a las flamencas me refiero, porque las que se firman y se escriben, ni se pagan ni se leen, cada día menos, sí señor, que se las traen y se las llevan…Cosas como “la maté porque era mía” y otros aledaños de nombres despectivos femeninos de otros sectores del camino y que suenan como a “puerto de la mala mujer”, “cuesta la borracha”, etc. etc. andan por ahí alzando decibelios, rayando CD’s. de platino (de esos sí, de esos que la SGAE se lleva parte de la taquilla del “contao chatarrero”) y no digamos de los letreros tallados en madera marcando camino y sendero. Que después hasta los niños los leen y se les queda en la mirada, por los menos…

“Tiene una falta: que cuando la pego, llama a la guardia”. Lavin Pepe: ¿ pa reir o llorar? Punto y raya. Dos puntos: malaje de letra, niño! Ea, pues ahora seguramente que nos la harán Patrimonio Inmaterial de la Humanidad. Nairobi…¿me escuchas? ¡To er mundo a cantarla! Pero ahora por bulerías y midiendo las palabras. ¡A ver esas palmas! ¡Ayyyy, hombre del alma !

Uno, que ya se ha tomado, a estas alturas de la taza de la vida, más de una de caldo y fría, y no precisamente por falta de tiempo, echándome a la boca esta misma mañana, para variar, una de café a lo pobre, leo sin el texto por delante, en uno de esos periódicos que se regalan lo que no se sabe ni se entiende y tan gratuitamente por la calle: “Las obras de reforma del Gobierno (otro PlanE, o plan”E” (para que después digan que no necesitaban ni el “B” con botella de náufrago), y más a la vista. Sí, de esos que montaban aires acondicionados en invierno por los pueblos perdidos de los pirineos, lo mismo que cambiaban grifos de 3 pulgadas por tres de a media en pueblos sin acometida del desierto de Tabernas…); y que junto con el plan Proteja, van a crear tropecientos mil empleos. Un x,x% de la masa trabajadora y más volátil que la nitroglicerina. Y seguían con la letra pequeña…De unas obras que se adjudicarán y celebrarán este año pero para ejecutarlas en el que viene.” Negro viento, marinero, el del huerto y seco de tu casa…

Y me digo yo para mis adentros ahora, aún descompuesto y con la cucharilla del café dándole que te pego a las paredes blancas de la negra taza del futuro más circular de la memoria…¿ En donde estará la otra cuchara, la de todos esos contratos, la de la sopa caliente para el hoy del que vivimos y hablamos ? Pues eso. Que ya se sabe, que en política “más vale futuro en mano que mil votos volando” Que el de arriba y el de abajo nos proteja, que nos pille con trabajo, y en no vísperas del jubileo, por si acaso. A futuro parao, boca en blanco. A futuro parao, para las próximas, vota mejor a… Aquí, que cada cual ponga su nombre y vaya pasando la reclamación. Papeleta en mano. Pues menuda papeleta. Quieto y parao…¿Tanto trabajo para nada?

Oiga usted..¿Quién lo sabe…? Pues a lo mejor hasta acertamos esa primitiva laboral. Y yo mañana, mismo, hasta dejo de escribir quinielas.

El dinero, que se está convirtiendo en un deseo de alto riesgo, no para de sorprendernos cada día que pasa por delante de nuestros ojos, como noticia claro.
El otro día sin ir muy lejos, ayer mismo, mañana si le damos al botón del “aquí yo mando”, y nos la vuelven a echar la misma en cada uno de los telediarios, nos dieron la más de las desgraciadas: la de una joven empleada de banca, veinteañera para más señas de la vida, que por no querer darle, a faja gansa, el dinero, que entre otras historias de la vida no era ni suyo por cierto, a un atracador de bancos que se lo estaba demandando, sin rogativa alguna…una bala, de las que cuestan dinero, sudor y lágrimas el fabricarlas, sin saber, por cierto, y a ciencia cierta el rostro de su destinatario, le alcanzó y dio muerte en el acto, acabando con la suya. Y digo yo…si a un soldado por defender una bandera, no digamos una simple orden de arriba, le dan una medalla al valor por llevársela y puesta, bajo tierra, ¿por qué a esta joven, la banca privada, que entre otras se financia de vez en cuado con dinero público, no se le hace lo mismo ? No le da ahora una medalla, una mísera paga vitalicia a su familia aunque sea? Mire y oiga usted…a la que salvó su dinero, señor banquero. Dinero que para mayor INRI, seguramente que sería de esos tantos, como tontos nosotros, que allí creemos que descansa, como buen caldo de gallina, la de los huevos de oro, y a perpetuidad como los nichos o debería.
Pero volviendo a lo del puñado de euros vs. la bala, que me estoy desviando de esta pólvora que mata… Y porque creo que sólo se ha escuchado hasta ahora un solo comentario, “que a los empleados de banca hay que formarlos para estos momentos”, me ciscaría yo en esa garganta profunda si se me pusiera por delante y/o a tiro de meada, vamos.
Ahora…¿ no? ¿A cuerpo presente? Porqué no antes de firmar ese contrato basura, que obliga al trabajador debidamente sellado de currículum y master del universo, a no llegar ni a jefe(a) de riesgos, si no echa la ½ de su vida laboral, las de sus almuerzos por tierra a base de bocadillos de atún con abre latas incluido cortesía del banco, claro. Quedándose además por las tardes-noches, a vigilia quemá, para echarle una ojeada a esa empresa que sale en el famoso “rai”, por si huele a lo que sea; con alguna que otra mañana sabadetera, ya de paso y sin paga extra anunciada, sobre la cruz y estampa, a esqueleto de almanaque,otro fin de semana más que se sepa. Y no digamos para llegar hasta un Mario Conde de los de ahora, a todo un Sr. Botín al abrazo partío, o cualquiera de los de la élite de este deporte no olímpico por suerte; tan de guante blanco y exquisito, pero con un olor a rancio, a serrín húmedo, a corazón hipotecado, que gotea hasta por la sangre ajena…
Compañero (por aquello de la simpatía con el gremio de los currantes): empleado, empleada, si ves una bala venir hacia ti y que ni es la tuya seguramente…Reniega de él tres veces; que el dinero ni es dios, ni se lo merece, ni se le parece. Porque el dinero, antes de ser blanco o negro, fue trueque. Invento como mucho, de unos pocos sobre un solitario banco de madera, para seguir engañando a la humanidad hasta que muera. Y hasta aquí hemos llegado. Pero nunca cambies tus veintitantos, tu jubilación a los 67, si floreciera, por un puñado de euros. ¡Q.e.p.d. mejor el dinero que sabe como a harina negra! ¡ Mejor que se lleven el alma en arena de quien lo amasa !