Estas soflamas libertarias, influidas por la lectura clandestina de Bukowski y otros autores malditos, eran el epílogo de un discurso basado en argumentos que ahora, a la vista de cómo se las gastan los púberes, parecieran un tanto naif. En primer lugar, la libertad y el consentimiento de las partes, una línea roja que jamás se debía traspasar. En segundo término, la sensualidad, imprescindible para el gozo mutuo. Y tercero y último, el cortejo y la complicidad, factores fundamentales para que la fricción de la cebolleta fuera algo más que un acto compulsivo. Para todo ello se requería madurez, paciencia y también algún patrón de comportamiento basado en una cosa llamada ‘sensibilidad’. Y ya me dirán ustedes la experiencia que pueden acreditar sobre el el particular rapaces de 12 o 13 años. Bueno sí, ya les adelanto yo que, entre que éste sigue siendo un tema tabú en muchos hogares y una educación carente de valores, sus referentes son los del sexo estereotipado del porno on-line, donde la mujer aparece sìempre cosificada, y la de un sexo finalista, donde la sutileza no deja de ser un engorro.

Jamás cometeré la arrogancia de dar como bueno lo propio y como malo lo extraño. Tampoco pienso que tiempos pretéritos siempre fueron mejores -aunque la actualidad insista tozudamente en demostrar lo contrario-. Pero creo, sinceramente, que esto del ‘himen con desafil’ y las ‘piruletas’ sí tiene algo de anormal, por no decir patológico. Y además pienso que la responsabilidad no es de los chiquillos, cuyo comportamiento no deja de ser reflejo de una sociedad desnortada. Vamos a ver, el púber tiene pito -o bollete- y le da gustito cuando se lo toca o se lo tocan. Es completamente normal que exista curiosidad, ganas de conocer e incluso un deseo precoz de probar la fruta prohibida. Ahora bien, considero que es responsabilidad de los padres acompañar a los hijos en el descubrimiento de este mundo apasionante y guiarles en un rito iniciático que requiere de amplias dosis sentido común, sensatez y respeto hacia la otra persona.

Esta historia de sexo en la red me dejó cavilando sobre lo rapidísimo que sucede todo en la ‘era de Míster Chip’, que diría Mike Ríos, y sobre la absoluta supremacía de las pantallitas en todos los ámbitos de nuestra vida. Compramos delante de la pantallita, trabajamos delante de la pantallita, jugamos delante de la pantallita y ahora, por si todo esto fuera poco, resulta que también fornicamos delante de la pantallita. Y lo peor de todo es que esta enajenación catódica ya la asumimos como algo ordinario. No quiero adoptar la pose pseudointelectualoide de los que abominan de las nuevas tecnologías porque nos convierten en unos seres desalmados. Qué va, me parecen útiles, divertidas y hasta ‘estimulantes’ -si no, que se le pregunten a mi afecto, el ‘fucker digital’-. Tengo un blog, subo noticias a la web del periódico y estoy en Facebook y Twitter. Pero creo que nos estamos aproximando peligrosamente a un punto de no retorno, el considerar, por ejemplo, que es normal hacer el amor a través de la puta pantalla.

Y no empleo la expresión ‘hacer el amor’ como recurso lingüiístico ni como propósito de enmienda por haber esgrimido en este articulillo palabras que parecieran malsonantes, sino porque reivindico que el acto amatorio, al menos, siga siendo lo que siempre ha sido, el contacto íntimo y apasionado de dos personas -sean o no del mismo sexo- que se entregan en la búsqueda del placer, que ya está bien de tanto mal rollo, tanta preocupación y tanto estrés. Ojo, que no defiendo -aquí y ahora- romanticismos, ni farragosos procesos de cortejo, ni tampoco estrategias más o menos originales pergeñadas para acabar en el lecho. Es más, ni tan siquiera hablo de amor. Todo es más sencillo. Follar como siempre. Punto.

Cuatro timbrazos contundentes. Ring, ring, ring, ring. Marta, puro llanto, abrió la puerta del apartamento para abrazarse a Elena. “Nena, sé que no estás para sermones, pero te advertí muchas veces de que Ricardo era un picha brava, uno de esos machotes que alardea de tener novia oficial y después se cepilla a todo lo que se pone por delante“, comentó Elena al oído de Marta mientras la apretaba fuertemente contra sus senos.. “Ya, pero es que esta tarde, después de tomar un café en el Outside, el muy sinvergüenza me juró, rodilla en tierra, fidelidad y amor eterno”, terció Marta mirando fijamente a los ojos de Elena. “Pero esto no quedará así. Éste me la paga, vaya que si me la paga”, porfió Marta mientras Elena le animaba a que hiciera borrón y cuenta nueva. “Ha llegado la hora de que abras la mente y experimentes cosas nuevas”, espetó con la esperanza de que su colega adivinara sus verdaderas intenciones.

El día siguiente, cuando Marta calculó que Ricardo ya había dormido la mona, le mandó un correo electrónico. “Cariño, estoy un poco acatarrada. Prefiero quedarme en el sofá y mañana te juro que lo doy todo. Como supongo que tú sí bajarás a La Vestida, hablamos por el Messenger a las nueve. Te prometo una sorpresita para que te vayas calentito y no te olvides de mí. Enchufa la ‘cam’ y ponte cómodo”. A lo que respondió Ricardo: “Desde luego es que te tengo que querer. No te preocupes. No fallo seguro”.

Llegó la hora del encuentro. Ella, vestida de faralaes y tocada con peineta, se conectó minutos antes de las nueve. Él, repeinado y con la camisa de cuadros azules que le regaló Marta para celebrar su segundo aniversario como pareja formal, entró un poco después. “¡Uf, nene, ya estaba preocupada”. “Que no mujer, como se me iba a olvidar”. Se dijeron uno al otro. “¿Cuál es ese regalito que me tenías reservado?”, preguntó sin preámbulos Ricardo. “Veo que tienes pocas ganas de hablar; iré al grano. Limítate a ver y callar”, le contestó. Entonces Marta se levantó y poco a poco empezó a desembutirse el ceñido traje que estilizaba su figura. “Ya te comenté que iba a ser especial, Richi”, interrumpió Marta. Ricardo, hipnotizado, no tenía palabras. Marta siguió desnudándose. Primero un hombro. Después el otro. Por último la cremallera.

Marta enseñaba ya el sujetador negro de encaje cuando, de repente, un tercer invitado irrumpió en la escena. “¡Marta, que detrás de ti hay un tío con un pasamontañas!”, exclamó Ricardo estupefacto a través de los auriculares del Messenger. Ella ni se inmutó. Tampoco le dio ninguna explicación. El fulano se aproximó a Marta por la retaguardia mientras ésta, ajena a lo que sucedía a sus espaldas, seguía centrada en lo suyo. “¡Cuidado, cuidado, que va a por ti”, gritó Ricardo completamente fuera de sí. En ese instante el sujeto misterioso cogió a Marta por la cintura con mucha sutileza y ésta, sin mostrar ningún tipo de oposición, se volvió sensualmente hacia él, lo agarró del cuello y e soltó un morreo con alardes de lengua. “¡Pero qué estás haciendo!”, bramó Ricardo. “¡Qué coño estás haciendo!”, insistió histérico ante el absoluto mutismo de Marta, que continuó la faena desabrochando los pantalones del ‘atacante’. Ricardo, perplejo, descargó toda la tensión sacudiendo con rabia el monitor y sollozando como un chiquillo. Sabedora de que el golpe había sido devuelto, Marta suspendió el trabajito durante unos segundos. Se colocó delante de la ‘webcam’, en pelotas y perfectamente encuadrada para resaltar sus voluptuosos atributos. Y se dirigió a Ricardo: “Hijo de puta, donde las dan las toman”. Tras dedicarle un corte de mangas, apagó el ordenador.

Vendetta consumada. El encapuchado era Elena. Pero lo que jamás supo Marta era que la rubia de bote que abrió la caja de los truenos aquella amarga noche de San Lucas también fue Elena.