Como en este blog semiclandestino, servil de la teoría de la conspiración -según algunos-, somos hidalgo de las causas perdidas y abogados de los angelitos negros, también nos vamos a declarar fan sin sendero de vuelta de Manuel Armillas, qué coño.

Así que ya tenemos montada la divina trinidad, los tres jinetes descabalgados, el amanecer, la tarde y la noche: Nino, Conchi y el ‘Armillicas’ (dicho con cariño).

A Conchi nos la dejamos en el camino mientras Torres Vela llenaba su lista de aburridos, de mudos y, por qué no, de otros muchos más feos que nuestra Conchi.

A Nino lo tenemos ahí, de cadáver político presente, y daremos el último empujón esta semana antes de que se lo cepillen.

Y a Armillas, portavoz de los despojados, lo tenemos plantando cara, poniendo en jaque el ‘Plan Parihuela’ y las bolsas para las cáscaras de pipas.

Manolo Armillas me merece toda la admiración que siento -que no es poca- por cualquiera que sea capaz de vivir con un santo a tamaño real en el salón de su casa; cosa -para mí- equiparable a convivir con la suegra.

Su devoción que vence al desaliento sólo fue superada por aquel que llevaba los domingos las cenizas de su padre en un tetrabrick al campo del Betis.

El arrojo de Armillas ha descolocado a los hermanos mayores y al Obispado, que tienen miedo a que se monte una Semana Santa paralela y vaya la gente a verla. Porque, qué quieren que les diga, pero yo no me pierdo esa procesión-protesta de malditos y medio herejes.

Voy a rezarle al Cristo del Armillicas, que es rebelde y paritario, que camina sin prelados, que se va a echar a la calle para que lo traten igual que al resto.
Por eso, igual que con nuestra Conchi, a Manuel Armillas también le vamos a dedicar un puñado de versos irreverentes, provocadores como su penitencia, versos al borde de la excomunión:

Un apóstol camarero,

que detrás de una barra,

le sirve ‘café’ al clero,

matarile a los santeros,

media, mitad… hasta las trancas.